Capítulo 3: La Curadora de Sombras

El aire cambió drásticamente al cruzar el umbral de la pesada puerta acorazada. El zumbido eléctrico y el olor a ozono del hangar fueron reemplazados por una fragancia densa y asfixiante de resina, aceite de linaza y el aroma metálico de la sangre seca. Se encontraban en una cámara de techos altos donde la luz no era artificial ni de neón, sino un haz ámbar que descendía desde claraboyas invisibles, iluminando motas de polvo que bailaban como estática suspendida en el tiempo. Era un taller de restauración, un oasis de nostalgia analógica incrustado en el corazón de una pesadilla biotecnológica.

Verox se detuvo, sintiendo cómo el frío del Sector 0 se retiraba de sus pulmones para dar paso a un calor que le resultaba dolorosamente familiar. Sus ojos, afinados para detectar la autenticidad en un mundo de réplicas, recorrieron las paredes de concreto bruto.

—Cada grieta en esta pared... yo la reparé en 2018 —susurró Verox, con la voz rota por la incredulidad. —Esto no es un escenario digital, Sandy. Es un Handshake Forense hecho de materia, no de datos.

Mírala. Se está rompiendo por dentro. Puedo ver cómo sus dedos tiemblan al rozar el aire, buscando los fantasmas de la mujer que solía ser antes de que la División la convirtiera en un arma. Tengo el dedo en el gatillo, pero no hay nada a qué dispararle... todavía. Este silencio es más peligroso que un enjambre de drones.

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[LOCATION: CHAMBER_HISTORICAL_RECONSTRUCTION]

[STATUS: NOSTALGIA_OVERLOAD_DETECTED]

Sandy no bajó la guardia. Su armadura táctica blanca, ahora manchada de aceite y sudor, contrastaba violentamente con la calidez sepia del taller. Activó el escáner de su Visor-X4, filtrando las partículas de polvo en busca de firmas de vida.

—Verox, no toques nada —advirtió Sandy, su voz cortando la bruma emocional del lugar. —La firma térmica de este lugar es... humana. Demasiado humana.

La Tercera, moviéndose con la rigidez de quien procesa un error de lógica masivo, se detuvo frente a una serie de lienzos que colgaban del techo. No eran de lino ni de seda. Eran láminas de piel translúcida que mostraban secuencias de ADN entrelazadas con pétalos de cempasúchil, un herbario genético de una belleza macabra.

—Aquí guardan lo que la División descartó —dijo La Tercera, su voz mecánica vibrando con una extraña melancolía—. La belleza de nuestro error.

[CHIP_ALERT: THERMAL_SPIKE_NEARBY]

[ALERT: AUTO_REPAIR_NANOBOTS_DETECTED_IN_CERAMICS]

En una mesa de mármol cercana, un gotero suspendido en el aire derramaba una sustancia azul cobalto sobre un fragmento de cerámica prehispánica. Al contacto, la arcilla siseaba y se regeneraba sola, las grietas se cerraban como heridas cicatrizando en cámara rápida. La memoria, tal como dictaba el credo de este lugar, era el único material que no se degradaba.

De las sombras del fondo de la sala, surgió una figura que hizo que el corazón de Verox saltara un bit. Llevaba la misma bata blanca de laboratorio que Verox usaba en la Academia de Restauración, manchada con los mismos pigmentos de tierra y lapislázuli. Pero donde debería estar un rostro, había una máscara de porcelana agrietada. La fisura nacía en la sien izquierda y descendía hasta la mandíbula, imitando exactamente la ubicación de la cicatriz que Verox ocultaba bajo su parche de cuero.

—Has tardado mucho en volver, Maestra. La restauración quedó a medias —dijo la Curadora de Sombras. El sonido no salía de sus labios estáticos, sino que emanaba de las paredes mismas, una frecuencia que vibraba en los huesos.

—¿Quién eres? —exigió Sandy, interponiéndose entre Verox y la androide, con su arma apuntando al núcleo de la Curadora.

—El Sujeto 00 no puede despertar si su pasado sigue roto —respondió la figura, ignorando la amenaza de Sandy.

De pronto, el suelo de obsidiana negra empezó a vibrar. Sandy gritó cuando la piedra sólida comenzó a fundirse bajo sus botas, volviéndose una brea viscosa y hambrienta que succionaba sus piernas. Forcejeó, pero cada movimiento solo la hundía más en la oscuridad líquida.

—¡Maldita sea! ¡Verox, retrocede! —gritó Sandy, intentando desesperadamente liberar sus pies.

Verox no retrocedió. Se acercó a Sandy y colocó una mano sobre su nuca, un contacto que envió un pulso de calma a través del implante neuronal. El error en la prosa visual de la realidad pareció estabilizarse bajo su toque.

—Tranquila, Sandy. Ella es solo una capa más de este cuadro —dijo Verox, mirando fijamente a la Curadora con su ojo de restauradora activo—. Y yo sé cómo limpiar el barniz.

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[STATUS: PHYSICAL_CONTACT_STABILIZING_ENVIRONMENT]

La Curadora extendió una mano de porcelana y le entregó a Verox un pequeño fragmento de un fresco antiguo. En él se veía el rostro de una mujer que Verox reconoció al instante: Regina Valenzuela, pero con una expresión de paz que nunca tuvo en la vida real.

—Tú eres la única que puede unir las piezas sin romper el alma —susurró la Curadora.

En ese momento, la pintura de las paredes del taller empezó a resquebrajarse y a caer al suelo como piel muerta. La mentira nostálgica se desvaneció, revelando lo que había detrás: el taller no era una habitación, era una plataforma suspendida sobre un abismo. Abajo, hasta donde alcanzaba la vista, se extendía una fábrica infinita de cerebros suspendidos en frascos de cristal, todos conectados por una red de nervios de plata que palpitaban al unísono.

—El taller era la mentira —dijo Verox, mientras la escala del horror se desplegaba ante ellas—. La verdad... es una fábrica de conciencias.

© Verox Chacón - Gem IA - NotebookLM | 07/03/2026 | Propiedad de la Arquitecta de Omniversos Dinámicos.

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